A mínima noite
que de cada objeto parte
noite insular
objeto do tempo
pendurada ao momento
como se fosse
a própria sombra
Se a mão lança
no ar não fica
se a mão alcança
o que caiu
Tambores batem
para que eu chegue à terra manchada alta
para que eu traga a lança manchada alta
e não desprenda os olhos do rio
de onde a história evapora
Tambores batem
para que eu ache a pedra manchada alta
para que eu sopre a fumaça manchada alta
e com os braços da fumaça eu lute
e com os dedos da fumaça eu trame
e com os olhos da fumaça mergulhe
pois nessa pedra se encaixarão pedras
nessa hora se encaixarão horas
nessas letras se encaixará o sol
Tambores batem
embaralham meus passos
com os passos do tigre manchado alto
para que eu caçe
cada vez a mesma caça
cada vez nova caça
cada vez
Tambores batem
embaralham meus passos
com os passos da rês manchada alta
para que eu paste
cada vez o mesmo pasto
cada vez novo pasto
cada vez
Tambores batem
embaralham meus passos
com os passos da lua manchada alta
para que eu sangre
cada vez o mesmo nome
cada vez novo nome
cada vez
Tambores batem
para que nem chamar eu possa
nem voltar eu possa
nem trocar eu possa
e então possa bastar
Tambores batem
para que nem soltar eu possa
nem sonhar eu possa
nem acordar eu possa
e então possa livrar
Como o salto
como o giro
como a espera
como o riso
Tambores batem
pé no passo
mão no gesto
cada vez o mesmo toque
cada vez novo toque
cada vez
O que nos move é o sono,
o sono distribuído em noites,
as noites,
distribuídas.
Piscar das páginas
no livro de pontos,
onde calco a letra
recombino os ecos.
O que nos move:
a fadiga,
a fábula dos atos,
transmitida,
o girar da chave da noite
quantas noites dure o sono,
Quem respirar?
Alguém que assim falasse, que por anos conversasse como se içado pela voz, como se ao falar trouxesse portas, camas, lanternas e tateando-os, encontrasse o horizonte pontual de suas extremidades e o estendesse. Alguém que assim falasse, de um modo secretamente aberto - as pausas, às vezes, demorando-se como fala, como se crescessem e vibrassem, caudalosas -, não ouvia o que falava como se fosse seu. Falava como se uma onda estourasse na praia e, ao estourar, já outra se formasse por onde aquela passara. Alguém que assim falasse, na densidade dócil de farol e sem enveredar por alguma conclusão, falava como se encontrar a palavra bastasse para continuar, fosse uma conclusão em si, cintilância. Um falante que tanto observasse e permanecesse que sua fala se tornasse praia onde abordassem portas, camas, lanternas, pausas, ecos, canções invertidas, falava… e, provavelmente, não se ouvia.
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